узкоглазый еврей
Я хотела бы писать о многом.
и обязательно впечатляюще...так что бы до самого нутра.
в моей голове миллиарды мыслей...
а я пуст.
и я хочу сейчас,в это ранее утро,написать о Шиноде,не знаю что именно,но точно о нём.
писать о том какой мы вчера на ночь посмотрели психодел. о рыбах.
или о том что наши ёбаные дороги с утра равны каторжным трудам,а стены с рисунками напротив совсем совсем удручают.
больше всего мне хотелось бы писать про детку.
про джиёна.
о его сломах,надрывах,любви в самом себе,потому что ему нужно любить как дышать...и он ведь любит!
и Ёнбэ. он же брат. и любовь у них такая братская.
и Дэсона как человека,которому он доверил бы свою жизнь и всенепременно разум.
потому что Дэсон страж. страж который любит в ответ.
и Сынри он любит, выделяя маркерами разных цветов.
Сынри он совсем же маленький...и пусть был.
любовь не меняется. она либо есть. либо её нет.
Сынхёна он тоже любит.
разница лишь в том что все эту его любовь,которую он не скрывает,трактуют по разному.
а любовь она одна. нет у неё цвета во вселенной. нет вкуса. запаха...
любовь она на слух. как музыка.
а музыка это самое прекрасное,что вышло у нас людей.
и ты говоришь человеку,"я люблю тебя" и он знает,его любят.
это любовь.
я бы хотела писать про любовь.
но я совсем пуста.
и обязательно впечатляюще...так что бы до самого нутра.
в моей голове миллиарды мыслей...
а я пуст.
и я хочу сейчас,в это ранее утро,написать о Шиноде,не знаю что именно,но точно о нём.
писать о том какой мы вчера на ночь посмотрели психодел. о рыбах.
или о том что наши ёбаные дороги с утра равны каторжным трудам,а стены с рисунками напротив совсем совсем удручают.
больше всего мне хотелось бы писать про детку.
про джиёна.
о его сломах,надрывах,любви в самом себе,потому что ему нужно любить как дышать...и он ведь любит!
и Ёнбэ. он же брат. и любовь у них такая братская.
и Дэсона как человека,которому он доверил бы свою жизнь и всенепременно разум.
потому что Дэсон страж. страж который любит в ответ.
и Сынри он любит, выделяя маркерами разных цветов.
Сынри он совсем же маленький...и пусть был.
любовь не меняется. она либо есть. либо её нет.
Сынхёна он тоже любит.
разница лишь в том что все эту его любовь,которую он не скрывает,трактуют по разному.
а любовь она одна. нет у неё цвета во вселенной. нет вкуса. запаха...
любовь она на слух. как музыка.
а музыка это самое прекрасное,что вышло у нас людей.
и ты говоришь человеку,"я люблю тебя" и он знает,его любят.
это любовь.
я бы хотела писать про любовь.
но я совсем пуста.
-
-
19.06.2012 в 20:13а я пуст.
а мне нравится читать как ты пишешь. например, про бенгов я всегда читаю, при том, что я не фанат. видно, что ты пишешь это от души)
-
-
19.06.2012 в 21:06особенно приятно,когда понимаешь,что человек не фан,а все равно вызывает такие чувства.
это...ну очень трогает.
-
-
19.06.2012 в 21:18но со стороны виднее >
-
-
19.06.2012 в 22:14все время кажется что я не полностью чему-то или кому-то предана.
и делаю соответственно все так же.
-
-
21.06.2012 в 22:27так что особо не парься по этому поводу